caminabamos tiernamente junto a quienes morían al borde de las veredas.
teníamos bonitos automatismos en el cuerpo.
muchos, destinados a evitar elegantemente,
esa mano tendida que amenazaba los tobillos.
luego la noche traería el exceso y el pánico.
y correríamos desesperados a morir.
solos, escondidos.
la muerte sigue siendo un elemento de verguenza
es tan silencioso este lugar, y me refiero a todo este SITIO. estamos como suspendidos y tus palabras. sera una de las pocas veces en las que el silencio (el no poder decir) deba tomarse como una demostracion de profundo respeto y no como una cobardia o una simple impuissance.
si, la muerte me da verguenza, un pudor como ningun otro; una cascara.
achivista, asociante u obrero
seguiré agregando luces de tabú
clarificar esa enfermedad que nos impide morir bajo otros ojos.
Cruel en el cartel,
la propaganda manda cruel en el cartel,
y en el fetiche de un afiche de papel
se vende la ilusión,
se rifa el corazón…
Y apareces tú
vendiendo el último jirón de juventud,
cargándome otra vez la cruz.
¡Cruel en el cartel, te ríes, corazón!
¡Dan ganas de balearse en un rincón!
Ya da la noche a la cancel
su piel de ojera…
Ya moja el aire su pincel
y hace con él la primavera…
¿Pero qué?